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A MONSIEUR MOTIN*.
SATYRE IV.
Motin, la muse est morte, ou la faveur pour elle.
En vain dessus Parnasse Apollon on appelle,
En vain par le veiller on acquiert du sçavoir,
Si Fortune s’en moque, et s’on ne peut avoir
Ny honneur, ny credit, non plus que si nos peines
Estoient fables du peuple inutiles et vaines.
Or va, romps-toi la teste, et de jour et de nuict
Pallis dessus un livre, à l’appetit d’un bruict
Qui nous honore après que nous sommes souz terre ;
Et de te voir paré de trois brins de lierre ;
Comme s’il importoit, estans ombres là-bas,
Que nostre nom vescut ou qu’il ne vescut pas.
Honneur hors de saison, inutile mérite,
Qui vivants nous trahit, et qui morts ne profite,
