Ô Mains de chair suave où la lenteur des gestes
Fait descendre le sang au bout des doigts rosés,
Vous ferez sur les fronts las où vous vous posez
Neiger le bon repos de vos fraîcheurs célestes !
Et les Poètes, ceints de pourpres écarlates,
Où saigne avec le soir leur songe mutilé
Vous baiseront, ô Mains, pour n’avoir pas filé
Le lin des vils labeurs et des tâches ingrates :
Car aux lèvres l’émail des carmins efficaces
Avive leur contour sinueux et fardé,
Et la bouche de la Femme n’a rien gardé
De sa fraîcheur de chair rose de sangs vivaces,
Et les yeux ont requis le bistre des cernures,
Et la joue a rougi d’un factice incarnat,
Et des feux de saphyrs qu’une main égrena
Scintillent en l’amas fauve des chevelures,
Et les doux seins, appas impérieux des lèvres,
Première puberté des torses ingénus,
Cachent frileusement leurs charmes advenus
Sous les joyaux trop lourds que vendent les orfèvres,
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