La fête et son tumulte ont laissé pour vestiges
Le désastre des lis brutalement brisés
Et que pleure la sève aux cassures des tiges ;
Le soleil saigne aux Occidents stigmatisés
Élargissant sa plaie en la pourpre des nues
Qu’attisent les pointes de Glaives aiguisés,
Et, chauds encor d’un vautrement de femmes nues,
Les Sphinx muets crispant leurs ongles acérés
Ont repris leur lent songe au fond des avenues ;
De l’escalier ruisselle au marbre des degrés
L’égouttement du Vin du crime et de la honte
Où se noya l’orgueil des Rêves massacrés…
Le Pays fabuleux évoqué par le conte
Que le songe du Temps narre à l’Âge futur
S’endort à tout jamais d’un lourd silence où monte
Le bruit des gouttes d’eau que filtre l’antre obscur
Au bassin d’où jaillit le flot de la Fontaine
Par qui la lèvre d’avoir bu rit à l’azur.
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