Cette page n’a pas encore été corrigée
manteau, s’expliquera par eux, dans son propre
langage. Des montagnes et des plaines, fleurs,
ouvrez-vous ; trouvez une voix pour dire ce
secret que vous gardâtes si bien au fond de
vos calices. Les enfants morts en naissant
répèteront ici, sur le sein de leurs mères,
vos pensées endormies, vos rêves embaumés.
Terre, ouvre-toi pour montrer ton génie. Le
chœur des archanges redira tes paroles à son
de trompe. Que les étoiles brillent comme
la lampe du veilleur quand elle était pleine
d’huile. Venez, troupe d’élus, comme l’herbe
fauchée, vous entasser autour de moi ;
penchez-vous sans rien craindre chacun sur
vos nuages, regardez dans l’abîme et soyez
attentifs ; le spectacle va durer approchant
six mille ans.
