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de voûte résonnante, pour y pleurer, comme un oiseau de nuit, sur mes fautes écroulées.



Chœur Des Saints, Sainte Berthe, Saint Hubert, Saint Bonaventure.

"Sa parole me touche, je suis tout ébranlé de ce qu’elle vient de dire, et ne sais plus que conseiller. Elle, autrefois si grande, à présent si petite ! Mon cœur en veut pleurer. Ayez pitié, ayez pitié de Rome ! Mettez-lui un peu de miel sur ses lèvres amères : moi je lui pardonnerais. Miserere ! Miserere. " Le Père éternel, à Rome.



Donne-moi ton épée, tes javelots, ta cuirasse d’airain, ta croix d’or, ta mitre. J’en ferai un trophée que j’attacherai à la rampe de l’escalier de ma cité nouvelle. J’emporterai tes murs et ton histoire entière, comme un tableau gravé sur mon bouclier, que je pendrai, durant mon éternelle nuit, au-dessus de mon chevet. Dès ce soir, quatre comètes sanglantes s’attelleront pour traîner jour et nuit, dans mon cirque, tes âmes qui pleurent sur ton char triomphal ; et le monde tremblera quand elles secoueront sur leurs épaules leurs chevelures souillées dans ta poudre.



Peuples du Moyen âge.

Comme un enfant penche sa tête vers la terre, quand son maître l’appelle pour épeler son livre, ainsi, sous nos arceaux, sous nos créneaux, nous tremblons à cette heure. Pour nous faire une boisson de héros, nous avons mêlé dans notre creuset de sorcier les ongles des griffons de la Perse, la myrrhe de l’Arabie, les coquilles des golfes de la Grèce, le miel des abeilles d’or de nos rois chevelus, tous les noms, tous les dieux, toutes les larmes à la fois. Sur la poussière du genre humain, nous sommes montés comme sur notre colline. à ce sommet du passé, nous avons bâti