dards bien aiguisés
l’ont percé et troué comme un crible.
La vérité y passe, elle ne s’y arrête pas.
Le genre humain ferait certainement mieux mon
affaire.
Par où le prendre aussi ? Son bruit est déjà
effacé. Dans son livre, le ver a rongé son
image ; et la page qui portait son nom tombe
en poudre sous ma froide haleine. Aujourd’hui
il est trop tard pour déchiffrer comment ses
empires et ses peuples s’appelaient. Ma lampe
s’use ; elle pâlit. Ah ! Qu’il fait noir dans
ma science !
Monde qui clos ta paupière sur mon âme sans
pleurer, vide infini, noir néant, dis-moi donc
au moins, toi, qui tu es. à ton dernier moment,
exhale comme un soupir un mot de vérité. Avant
de s’engouffrer dans l’océan, le fleuve se
retourne et donne son secret au brin d’avoine
qu’il désaltère. Mystérieux torrent, veux-tu
t’engloutir sans jeter seulement ton nom au
roseau que tu déracines ?
Le Serviteur du Docteur.
Seigneur docteur, un étranger qui vient de loin
demande à vous parler.
Le Docteur.
Si c’est mon respectable maître de dogmatique,
le docteur Thomasius de Heidelberg, ou mon
doux ami Sylvio, faites-les entrer.
(entre l’ange du jugement dernier.)
L’Ange.
Jette là à tes pieds tes livres et ta renommée,
suis-moi.
Le Docteur.
Laissez-moi ; il ne me faut plus qu’un jour pour
découvrir le secret de la vie.
L’Ange.
