Le Chœur.
Depuis que le soleil luit sur ma tête, j’ai vu
plus d’une église. J’ai vu Saint-Marc avec
ses cinq coupoles comme les voiles gonflées d’un
vaisseau qui revient de Palestine, dans le
port de Venise. J’ai vu le dôme de Cologne
qui sort du Rhin comme une fleur des eaux qui
chaque siècle pousse un nouveau feuillage.
J’ai vu dans le pays d’Andalousie, où
croissent les citrons, des cathédrales pour
monseigneur comme un manteau de laine blanche
suspendu au clou de son hôtellerie. J’ai vu
ta nef, petite chapelle de Brou, comme une
agrafe de buis ciselée par les bergers des
Alpes pour le berger du ciel.
En France, en Allemagne, et dans le pays où
viennent les citrons, quand l’église est
achevée, quand les ouvriers sont partis avec
leur salaire, le maître qui l’a bâtie se
creuse, dans un coin, une niche de jaspe. De
là, il veille jour et nuit sur son œuvre ;
jusqu’à l’éternité, il la regarde
