N’achevez pas ; j’en suis déjà rassasié.
Mob.
Que vous êtes bien terriblement blasé pour votre
âge, et que les gens, à cette heure, vivent vite !
Monsieur. Mais il vous reste encore des ressources,
et vous auriez le plus grand tort de perdre
courage. Vous pouvez vous jeter dans les bras
de la religion.
Ahasvérus.
Expliquez-vous. Je vous avoue que plus d’une fois,
en entendant les cloches d’une abbaye, j’ai
frémi par tout mon corps ; dans ce moment,
j’enviais le repos d’un ermite dans son moustier.
Mob.
Ma secte, à moi, c’est le méthodisme. La vie s’y
passe à vivoter. Je vous la ferai connaître si
vous le désirez. Imaginez-vous que nous avons
réduit la vie entière à cinq ou six petites
maximes qui, bien comptées, bien supputées,
tiendraient ensemble dans une coquille d’œuf.
Terre, ciel, eaux, nuées, tout ce qui entre
dans la coquille, voilà l’univers ; tout ce qui
n’y peut pas entrer, voilà le néant. J’espère
que la division est facile à retenir, et vous
verrez qu’il est vraiment fort commode de
posséder ainsi à chaque heure tous les secrets
de la vie, tous les mystères de l’âme et du
ciel, toute la science du cœur et de la nature,
sur un bout de papier grand au plus comme une
recette contre la migraine.
Ahasvérus.
Si vous ne raillez pas, cette idée est désespérante.
Mob.
Moi, railler ? ... y songez-vous ? Une conversion
comme la vôtre ferait mon bonheur ; et, pour vous
ramener au pur esprit de l’évangile, mon
directeur Paulus vous enseignerait
