les cèdres sur leurs
montagnes, pour regarder en mer si ma
barque est arrivée. Chaque été, chaque hiver,
le torrent se dessèche au même endroit pour me
faire mon passage. Immobiles, les éperviers
planent au ciel ; les vieilles portes, dans le
désert, restent ouvertes ; la même tente pend
au même sommet ; le même ibis dort sur son
obélisque ; et, quand le soir vient, ils disent
entre eux : " encore, encore, attendons-le
jusqu’à la nuit ; attendons-le jusqu’au matin.
Nous ne voulons pas fermer nos cercles dans le
ciel, ni rouler sur nos gonds, ni plier notre
toile, ni secouer notre aile, ni crouler sur
nos murailles sans l’avoir vu revenir. "
Rachel.
Vous êtes donc un fils de roi ? Je l’avais bien
pensé.
Ahasvérus.
Non, je ne suis pas un fils de roi. La couronne
qui me fait pencher la tête n’est ni d’argent
ni d’or ; et la pluie et le vent m’assaillent
dans mon palais.
Rachel.
Vous êtes un baron qui revient de terre-sainte ?
Ahasvérus.
Oui, mon enfant, c’est le pays d’où je viens.
Rachel.
Pourquoi n’avez-vous rapporté avec vous ni
faucons sur le poing, ni reliques d’ivoire, ni
coquillages, ni sable d’or, ni dattes ?
Ahasvérus.
J’ai rapporté des souvenirs plus que je ne
voulais. Mon fardeau était pesant. Je n’y ai
rien pu ajouter.
Rachel.
Où est-il donc ?
Ahasvérus.
Dans un pli de mon cœur.
Rache
