de ma cellule. Trois jours vous marcherez ; vous passerez deux fleuves ; après, vous serez arrivés.
Attila.
Est-ce donc toi qui es l’éternel dans cette
étroite niche ? On disait que tu vivais dans
une tente de diamant sur une montagne d’or !
Pendant que nous passons, couvre de tes
paupières tes yeux d’épervier, et d’un pli
de ta robe ton livre qui flamboie. Mon carquois
est à toi. Quand un archer de nos tribus meurt
dans le combat, nous lui faisons un tombeau
avec des mottes de terre, avec des fers et des
os de chevaux, avec des amulettes et le sang de
trente prisonniers. Puisqu’il est mort, ton
fils, le Dieu de la terre, nous lui ferons
ses funérailles avec les os des peuples, avec
les ruines des villes, avec l’or des couronnes,
jusqu’à ce que tu dises : c’est assez.
L’Ermite.
Le soir approche. Les chevaux hennissent. Au
retour, ils dormiront dans mon étable.
