qui reste béante, le désert qui s’avance pieds
nus, lui répondent : notre dieu Pan est mort.
Un Dieu plus jeune de mille ans est arrivé ;
il enjambera, sans s’élancer, la mer d’un pas.
Raisin des gaules, mûris-toi sous ton chêne ;
c’est lui qui te vendangera. Figue d’Espagne,
que personne n’a plantée, c’est lui qui te
cueillera.
Mais toi, vieil Orient, sans pouvoir délier
tes rives, tu resteras assis sur ta plage
dans Byzance, comme un pacha à la proue de
sa galère ; mets ton turban sur ton front,
remplis ton calumet de gomme et d’ambre ;
compte les vagues qui passent ; pas une ne
te rapportera les jours qui ont été.
Un Sphinx.
Passant, qui chantez si bien, savez-vous donc
s’il n’y a plus au Liban du bois de Judée,
de quoi tailler une croix ?
