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À HÉGÉSIPPE MOREAU.
Entre toi, fils des cieux, et ces fils de la terre,
Qu’était-il de commun ?
L’ardente soif de l’or ne séchait point ton ame,
Tu n’étais point de marbre aux cris des malheureux ;
Mais de l’amour du beau la sainte et noble flamme
T’embrasait de ses feux.
Le poète n’est pas l’insensible poussière
Que, froide et corruptible, en leur tardif orgueil,
Ils veulent honorer d’une superbe pierre
Et doter d’un cercueil.
Le poète est l’esprit d’amour et d’harmonie
Que Dieu laissa lui-même exhaler de son sein,
Et qui retourne à lui, quand sa course est remplie,
Sûr d’un bonheur sans fin.
