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À M. Joseph Petasse.
Non, brillant sur les murs de la tour crénelée,
Nul rayon n’a doré la pâle giroflée,
Et ses frêles rameaux, vains jouets des autans,
Chargés de blanche neige ou d’aride poussière,
Ignorent, suspendus au donjon solitaire,
La suave douceur des baisers du printemps.
