qui signifie que pour celle-ci, de même que pour la religion, il faut interroger la conscience, non s’en rapporter aux solennités des tribunaux. A aucune époque plus qu’à la nôtre, la justice ne s’est dépouillée du symbolique appareil dont se plaisait à l’entourer l’esprit formaliste, ou pour mieux dire, plastique des anciens ; à aucune époque aussi, le droit n’a été l’objet d’études aussi approfondies. S’ensuit-il, demanderez-vous, de ce que nous connaissons mieux le droit, que nous le respections davantage ? Il est permis de le croire. Notre décadence actuelle n’est relative qu’à nous-mêmes ; en dernière analyse, nous sommes supérieurs à nos pères.
A ces deux exemples on pourrait ajouter celui de la parole et de l’écriture. Ce ne sont pas les sons du larynx, les articulations de la langue et des lèvres, pas plus que les caractères de l’alphabet, qui, par eux-mêmes, donnent le secret du langage, du verbe humain. Tout au contraire, c’est la pensée qui rend raison des procédés de la parole et de l’écriture : ce qui entraîne cette conséquence que la grammaire, l’art de parler et d’écrire, a ses lois dans les conceptions et opérations de l’entendement, son foyer dans la conscience, et que ce n’est pas précisément dans les écoles que se forment les grands écrivains.
Il en est ainsi de la guerre. On ne la connaît pas, tant qu’on s’arrête au matérialisme des batailles et des siéges ; on ne l’a pas vue, parce qu’on a suivi sur la carte le mouvement des armées, qu’on a fait le compte des hommes, des chevaux, des canons, des gargousses, des havre-sacs, ou qu’on a rapporté les dits et contredits échangés entre les puissances belligérantes avant la déclaration. La stratégie et la tactique, la diplomatie et la chicane, ont leur place dans la guerre, comme l’eau, le pain, le vin, l’huile, dans le culte ; comme le gendarme et l’huissier, le cachot et les chaînes dans la justice ; comme les sons du larynx et
