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Fête des Morts
Et, chose étrange, il m’a semblé
Que la main de cette maîtresse,
Comme en des griffes de tigresse,
Broyait mon cœur inconsolé.
Et j’ai fermé mon vieux coffret
Plein des reliques des absentes,
Songeant que tout est fait, défait,
Par d’autres mains toutes-puissantes,
Les mains pesantes des destins,
Tantôt douces, tantôt cruelles,
Qui tirent, cassent les ficelles
Dont les hommes sont les pantins.
MANUEL, éditeur, rue Joubert, 33.
