J'ai cent peintres dans ce cerveau,
Tous songes de vos frenaisies,
Qui grotesquent mes fantasies
De feu, de terre, d'air & d'eau.
C'est un chaos que ma pensee
Qui m'eslance ores sur les monts,
Ore m'abisme dans un fond,
Me poussant comme elle est poussee.
Ma voix qui n'a plus qu'un filet
A peine, à peine encore tire
Quelque souspir qu'elle souspire
De l'enfer des maux où elle est.
Las ! mon angoisse est bien extresme,
Je trouve tout a dire en moy,
Je suis bien souvent en esmoy,
Si c'est moy-mesme que moy-mesme.
A ce mal dont je suis frappé
Je comparois jadis ces rages,
Dont amour frappe nos courages,
Mais, amour, je suis bien trompé.
Il faut librement que je die :
Au prix d'un mal si furieux,
J'aimerois cent mille fois mieux
Faire l'amour toute ma vie.
de Sponde.
