lui présentait tout entière la décevante réalité ; mais soit que la certitude la détendît du long supplice de doute et de soupçon qui avait troublé toute son enfance, soit qu’elle devinât quelque chose du martyre d’amour qu’elle venait d’infliger à sa mère, elle se laissa prendre sans résistance dans les bras maternels, et elle se sentit enveloppée d’une caresse nerveuse, fébrile, tandis que son sang pauvre allait et venait dans ses veines, fouetté par une sensation nouvelle, aux dessous encore obscurs, mais déjà irritants.
— Élisabeth, ma chérie, murmurait Mme Georges, mon enfant, ma petite Élisabeth bien-aimée ! Moi qui avais si peur de toi, si peur ! Je ne croyais pas, vois-tu, que j’oserais jamais te parler. J’avais si peur. Si j’avais pu croire, prévoir…
Mais elle s’arrêta. Entre elle et Élisabeth, les mots nécessaires à exprimer sa pensée avaient un son cru, insupportable. Elle ne pouvait pas débattre froidement le passé avec sa fille, non, cela était impossible. Elle se
