désolée de sa mère. Elle ne pourrait pas l’amener à accepter, les yeux fermés, l’offrande vide qu’enveloppaient ses mots. Sans mentir ouvertement, elle ne pouvait rien pour diminuer sa lourde dette, puisque la commisération aiguë qui lui mordait le cœur ne réussissait pas à lui faire oublier la honte de sa naissance.
L’effort tenté pour effacer le passé, du moins extérieurement, de façon à éviter la lutte quotidienne, échouait misérablement.
Il ne pouvait plus exister entre elle et sa mère qu’un lien qui ne fût pas artificiel, toujours prêt à se détendre ou à se rompre, un seul, et elle en avait gardé l’offre pour une suprême et dernière tentative d’accord.
Elle se rapprocha de nouveau de sa mère, et, tandis que la joie de sa maternité lui empourprait tout à coup les joues, étouffant un moment jusqu’à l’écho du douloureux passé, elle balbutia :
— Mais l’enfant, mon enfant, tu l’aimeras !
