Tout à coup ses traits contractés, désolés, se détendirent. Sa pâleur de morte s’atténua, se teinta de rose, et le long de ses veines courut une montée de sang rapide.
Elle joignit les mains sur sa poitrine et resta immobile, attentive.
De nouveau la joie de sa prochaine maternité venait de la saisir à l’improviste, et à son oreille, elle entendait distinctement un accent inconnu lui épeler pour la seconde fois un long mot difficile. Un long mot difficile, mais dans une langue que son pauvre cœur déçu, meurtri, blessé, pouvait comprendre.
Elle resta longtemps rêveuse, puis serrant l’une contre l’autre ses mains sèches, elle s’écria :
— Mon enfant ! Mon enfant ! Oh ! mon enfant !
Et plus bas, elle ajouta comme si elle répondait à l’appel intérieur, insistant :
— Cette miséricorde-là… Oui, celle-là ! Il sera à elle comme à moi. À toutes les deux. À elle autant qu’à moi.
