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Scène XII
Les Mêmes, moins JEAN-LOUIS.
MISTRESS.
M. Octave, if you please, pour effacer cette vilaine chose, chantez-moi, je vous prie, la romance de ce matin.
FRANCISQUE.
Chante donc, mon ami.
RÉBECCA.
Chantez, M. Octave.
MISTRESS.
Oh yes !
OCTAVE.
C’est que…
Il tousse.
FRANCISQUE.
Tu es enrhumé… n’importe. Madame sera indulgente, n’est-ce pas, madame, que vous serez indulgente.
MISTRESS.
Oh yes !
OCTAVE.
Mais tais-toi donc, bourreau ! Oh ! tu me le paieras.
FRANCISQUE, à Octave.
Laisse-moi faire, je vais arranger ça
MISTRESS.
Eh bien !
FRANCISQUE.
Mon Dieu, madame, je vais… vous dire une bêtise !
MISTRESS.
Shoking !
FRANCISQUE.
Mon ami Octave est d’une timidité de jeune fille qui frise le ridicule, quand elle ne le décoiffe pas.
OCTAVE.
Yes, madame.
MISTRESS.
Oh… j’aimais beaucoup le timidité.
RÉBECCA, à part.
As-tu fini !
FRANCISQUE.
Il lui impossible… oh ! mais absolument impossible, de chanter devant une jolie femme !…
OCTAVE.
Oui, madame.
