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YVÉE JOURDAN
— C’est un détour, un simple déguisement. On se voit à travers une lumière rose ou bleue, sous des étoffes ramagées et soyeuses, mais nos cœurs sont intacts, nous ne les avons pas apportés.
Il m’a dit :
— Le mien est là, le mien se trouble auprès du vôtre.
J’ai voulu plaisanter :
— C’est la nuit des mensonges et des lueurs qui trompent, des grâces fardées, des chevelures qu’on poudre. Tous ces apprêts respirent la bergamote et la galante frivolité. Je ne vous dirai pas de vous taire.
Il m’a tendrement regardée.
— Qu’importent, m’a-t-il dit, ces faussetés, ces leurres, si nous nous retrouvons.
