— Ah ! mille tonnerres de Batiscan !… C’est grave tout ça.
— Vous devez avoir assez de conscience, vous, pour nous dire si ce salaud a passé par ici avec son attelage. dit Peter McLeod.
— Pas vu… non, là, franchement, répondit négligemment l’homme qui ajouta : « c’est à mon tour ».
Et il sortit d’une tablette un gros cruchon d’eau-de-vie qu’il versa dans les verres :
— « À la vôtre, mes amis ! » dit-il, puis s’essuyant la bouche du revers d’une main, il demanda à Pit Tremblay :
« C’était des bons chiens ?… » puis à Peter McLeod : « Elle était jolie, la femme ?… »
Les hommes de Chicoutimi rageaient. Pit Tremblay s’adressant au commis, et désignant Peter McLeod :
— Tenez, celui-là, c’est Peter McLeod. Un beau jour, il a donné une gifle à un draveur qui venait de l’insulter… Le draveur tourna sur lui trois fois et quand il est revenu à lui, M. McLeod lui a dit doucement : « Asteur, mon ami, fais attention à toi, la prochaine fois… je frappe. Moé, c’est Pit Tremblay ; c’est à moi, les huskies… et j’y tiens en maudit… à mes chiens…
Placide, le commis demanda :
« Vous en prendrez bien encore une goutte ? C’est du bon, hein ?… »
Comment refuser et pourquoi se fâcher ?
— Alors, fit Peter McLeod, vous n’avez eu con-
