— Rien de plus. M. McLeod, répondit Jean Gauthier en se levant de son banc. Tout ce qu’on sait, c’est que Mary était restée ici pour préparer le réveillon pendant qu’on était à la chapelle… Vous savez, M. McLeod, comment c’qu’elle était… Elle voulait pas que personne manque la cérémonie, pas même le cook, et elle est restée. Un peu avant la fin d’là messe, j’suis venu pour voir si tout était prêt… pas d’Mary. Je cherche partout, rien !… Les autres arrivent ; ils ont rien vu. J’vas à la maison, pas d’Mary là non plus. J’en arrive, la maison est vide ; le poêle est froid. Et voilà. M. McLeod…
Peter McLeod jura un bon coup.
« Mais il faut chercher ailleurs, tas de moules !… partout, ici encore, à la Rivière-du-Moulin… Allons, ouste !… qu’une “gang” s’en aille aux recherches pendant que les autres mangent pour aller ensuite remplacer les premiers !… Il faut fouiller toute la concerne, entendez-vous… Voyez-les donc !… C’est pas à vous regarder le nombril que vous trouverez, hein ?
Le grincement de la porte se fit de nouveau entendre en même temps que les éclats d’une voix au paroxysme de l’indignation :
"Les maudits !… les blasphèmes !… les enfants de chienne !… ils m’ont volé mes huskies… mon cosmétique… tout, tout. Je suis ruiné… Ah ! les enfants maudits !…
C’était Pit Tremblay qui exhalait ainsi sa plainte. Effectivement, durant la messe, on lui avait volé ses huskies dont il était si fier, et son traîneau flambant
