sans doute, faisait de son attelage. Sans gêne, Peter McLeod s’approcha du comptoir et derechef avala une torrentielle lampée de l’eau de feu du Poste qui lui racla, au passage, la gorge pour tomber à pic dans son gosier, puis il fit signe à Pit Tremblay d’en faire autant :
« Et chez Monsieur Smith… à sa maison, t’as pas vu, ces jours-ci une femme.. qui est pas la sienne ? demanda encore au métis Peter McLeod.
— Ah !… oui, jeune… belle beaucoup gros.
Pit Tremblay, maintenant tout réjoui à l’évocation que venait de faire le métis de ses « huskies », se leva soudain :
« C’est pas tout ci tout ça, M. McLeod, il faut se rendre tout de suite au Rocher Percé si on veut arriver là avant que l’monde soit couché. On a encore deux milles à faire, vous savez…
— C’est ça, Pit, et tu vas voir comme on va te brûler ces deux milles. On passe le long du lac pour aller là, hein, Gros Louis ?
— Oui… y a bon chemin d’raquettes su la grève…
Les deux hommes sortirent, chaussèrent leurs raquettes et partirent en souhaitant bonne nuit au métis qui cria :
« Chiens sauvages… là-bas, mauvais beaucoup, beaucoup gros !…
La nuit a maintenant complètement mangé le jour. Un calme profond règne sur la nature. Sous la grande face pâle de la lune, le lac apparaît dans son infinie blancheur, figé, morne, silencieux, enchaîné dans ses
