avec ce diable d’homme ! Pour l’instant, Fred Dufour croit très faiblement que Peter McLeod a uniquement obéi à ce mouvement d’amour-propre de « boulé ». Encore une fois, pourquoi cette folle course, cette filature dans le nord ?…
Et Fred Dufour s’enfonçait de plus en plus dans le noir, poussait des soupirs à fendre une bûche de Noël.
Il avait dormi une partie de la journée. Puis, maussade, il s’était renfrogné dans un coin de la salle à manger des hommes. À coups rapides, il suçait sa pipe, s’enveloppait dans un nuage de fumée de plus en plus opaque. De temps en temps, il jetait par la fenêtre un coup d’œil distrait. Il avait vue sur la rivière. Le paysage hivernal étincelait de blancheur sous le soleil d’après-midi. Il l’apercevait cependant quelque peu déformé par les arabesques de frimas qui recouvraient avec ténacité les vitres malgré la chaleur que projetait dans la pièce le gros poêle ronflant. Parfois une moucheture de soleil, que la vitre filtrait pauvrement, venait danser sur son crâne. Au loin, il entendait le teuf-teuf monotone du moulin et les cris rauques de cochons qu’on saigne des scies mécaniques mordant à belles dents les grumes d’épinette et de pin que leur livraient les hommes…
Juste comme Fred Dufour pensait à Jean Gauthier qui avait la direction du moulin, celui-ci entra apportant dans la salle une forte bouffée d’air froid. Il venait chercher les fanaux à pétrole qui devaient éclairer les hommes vers la fin de leur travail. Il aperçut Fred Dufour dans la pénombre de son coin :
