Une illusion !… Qu’est-ce enfin qu’une illusion ?…
Un éclair qui brille et passe, poussé on ne sait comment au milieu de nos glaces, pauvre clochette parfumée qui tinte et frissonne… Mais le ciel est si noir quand l’éclair a passé !… la glace si froide quand le vent arrache la fleur…
Maintenant, comment allait-il vivre ? Il n’avait jamais fait d’économies, même en rêve, du temps où il représentait le peuple à la Chambre ; il gagnait quinze cents piastres par année, mais, le père le lui avait reproché assez amèrement, au bout de l’année il accrochait avec peine les deux bouts, de sorte qu’il s’était toujours trouvé en équilibre de la plus inquiétante instabilité sur la corde tendue au-dessus du gouffre de la plus hideuse faillite. Il avait toujours eu, du reste feu et lieu, à la Chambre, dans un bon et confortable fauteuil… Mais où sont les sièges d’antan ?…
C’est ainsi que, la tête encerclée de papillons noirs, rêve et mélancolise l’ancien député de l’Achigan. Comme il est loin ce soir joyeux d’une action héroïque alors qu’il revenait de Saint-Vidal, avec dans le cœur la joie profonde d’une nomination inespérée et prometteuse d’un avenir irradié des mille couleurs de l’arc-en-ciel d’une vie sans gêne…
Et maintenant, où est-il lui-même ?
Dans l’alcôve funèbre d’une maison de santé, à Mastaï, où son ami Lamirande l’a conduit, une nuit de tempête, dans une berline fermée, comme un criminel dans le panier à salade d’une patrouille de nuit… Les derniers événements de sa vie, de sa pauvre vie
