et des chantiers avec ces « pitons » dont des millions n’auraient pas pu acheter une allumette à Québec ou à Montréal. Ils valaient la monnaie allemande, peu de temps après la grande guerre.
Mais pour revenir à Peter McLeod, c’était un homme qui avait de tous les sangs dans les veines, mais surtout du sang d’Écossais et du sang de Montagnais. Il savait tout faire et avait à lui seul tous les défauts et toutes les qualités d’un homme. Il passait pour sorcier. Certains jours, il n’aurait pas été capable de tuer une mouche ou un maringouin qui l’eût piqué et, d’autre fois, il pouvait assassiner un homme dont le sourire ne lui revenait pas. Un jour, c’était l’agneau et, le lendemain, c’était la bête sauvage, l’ours, le loup. Il éclatait souvent au moment où l’on s’y attendait le moins, et alors c’était terrible. Sous un futile prétexte, certains soirs, il refusait à des hommes leurs gages et, le lendemain, s’il rencontrait l’un d’eux, il lui vidait ses poches sans lui dire pourquoi. Il ne craignait rien, ni Dieu, ni diable. Il tenait tête au missionnaire et pleurait devant une vieille femme qui lui demandait la charité pour l’amour du bon Dieu. Il aurait pu brûler à petit
