voit. De fait, il serait mieux mort. Mais penses-tu en bonne vérité, Élisabeth, que je pourrais avoir le courage de le tuer ?
Il fallait pourtant en venir là. Quand il était debout, le Blond avait peine à se tenir sur ses jambes ; et quand il s’allongeait, il ne pouvait plus se relever tout seul ! Il n’avait plus de dents, ne pouvait plus manger. Un matin, Alexis Maltais se décida. De bonne heure, avant le lever du jour, comme s’il se fut caché pour commettre un crime, il sortit le vieux cheval de l’écurie de fortune qu’il lui avait construite au fond du potager, et prit avec lui son fusil, celui qui pendant vingt ans avait abattu l’orignal et le caribou, et qui avait tué cet ours dans la boîte de myrtils, au Cap-à-l’Est.
Et lorsque Onésime Larouche, sûr qu’il aurait ses bottes au jour promis, eût bourré et allumé sa pipe, Alexis Maltais commença lui-même à raconter son « crime ».
— Nous voilà partis, moi devant avec mon fusil sur l’épaule, et lui qui me suivait comme un vieillard qu’il faut conduire par la main. Je marchais pas vite, tu penses, vu que la pauvre bête butait quasiment à chaque motte de terre, je
