avaient ouvert et cultivé ensemble. Il avait vingt-quatre ans, le pauvre cheval et, après sa rude vie de travail — moins ardue que celle de son maître pourtant — il ne portait pas en croupe un avenir à perte de vue. N’importe, Alexis voulait le garder. Une relique, quoi !
Les dimanches après-midi de l’automne qu’ils s’étaient installés au village, Alexis Maltais et sa femme montaient dans le vieux quatr’roue et tous deux, au pas clopinant du Blond, s’en allaient du côté de Saint-Alphonse. Ils poussaient jusqu’à l’église, y descendaient, y faisaient une courte prière et s’en revenaient, s’arrêtant parfois pour jaser avec les amis qu’ils rencontraient le long de la route. Il en fut de même une fois, au printemps. Mais le Blond avait vieilli tout l’hiver, et plus que d’habitude. Cette dernière fois qu’Alexis l’attela, la pauvre bête atteinte de la gangrène des vieux ne put se rendre qu’à la Rivière-à-Mars. Il fallut retourner.
— Ton vieux Blond n’en peut plus, fit remarquer Élisabeth. Je t’assure, Alexis, qu’il serait bien mieux mort, à c’t’heure.
— T’as raison, Élisabeth, il tire à la fin, ça se
