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XVII
— C’est certain, Alexis ? Tu me promets mes bottes pour après-demain ?
— Sois tranquille, Onésime. T’auras tes bottes, comme je te l’ai promis, après-demain. Tu fumes pas une pipe avec moi ? L’ouvrage presse, je suppose ? Je comprends ça. En plein été, c’est pas le travail qui manque sur une terre. Je connais ça. Moi, tu sais à c’t’heure, je suis jamais pressé, quand même les clients le seraient. Mais, encore une fois, t’auras tes bottes quand même. Assis-toi et allume ta pipe.
— Ah ! dis donc, Alexis, j’ai entendu dire que ton pauvre Blond est mort ?
