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Feu ! toujours feu ! je suis la foudre,
Mon âme bout dans mon fusil ;
On met la gloire dans la poudre,
On ne la met pas dans l’outil.
Mais je tombe comme un homme ivre,
Une balle au flanc ― bonne nuit ! ―
Mourir ainsi, du moins c’est vivre.
Que voulez-vous ? il faut tuer l’ennui !
Paris, juin 1848.
