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Et le gros pacha de l’usine,
Millionnaire, celui-là,
Cocher poudré, chef de cuisine,
A-t-il travaillé pour cela ?
Sait-il ce que c’est qu’une enclume ?
Tâche ! il hérita tout gamin,
Et l’on ferait un lit de plume
Des poils qu’il vous a dans la main.
Dans la besogne, tu te vautres,
T’as le chicotin, moi le suc ;
Pour faire travailler les autres
Va falloir que je pince un truc.
Je m’abouche à la haute pègre,
À la Bourse, dans leurs bazars ;
Va, feignant, masser comme un nègre,
Je suis du parti des lézards.
Ohé ! Gugusse, ah ! t’es rien… bon
De t’atteler à leur carrosse ;
Traité par eux comme une rosse,
T’iras crever à Montfaucon.
Ohé ! Gugusse, ah ! t’es rien… bon !
Paris, 1883.
