— En vertu de quel ordre ?
— Par ordre du capitaine de gendarmerie qui est à Auxerre.
— Et pourquoi voulez-vous l’arrêter ?
— Parce qu’il est un incendiaire et un assassin. Il a mis le feu à la ferme de la Ravaudière.
— Vous êtes fous, mes amis !
— Et il a assassiné deux des nôtres.
— Oh ! pardon, dit Cadenet avec hauteur, je crois que vous vous trompez grossièrement, au moins sur les mots. Si vous l’avez poursuivi, il s’est défendu, et en se défendant il vous a tué deux hommes… ce qui n’est pas tout à fait un assassinat.
— Ouvrez ! ouvrez ! répéta le brigadier, au nom de la loi.
— Attendez, on va voir…
Et Cadenet redescendit auprès de Henri.
À cette époque, trop voisine encore de la Terreur, il suffisait d’être noble et d’avoir été un ci-devant pour que point ne fût besoin de preuve si vous étiez accusé d’un crime quelconque.
Cette accusation d’incendie qui venait de tomber comme la foudre sur la tête de Henri n’était même pas discutable, et, en tout autre temps, Cadenet aurait fait ouvrir les portes, entrer les gendarmes et leur aurait livré Henri, bien persuadé qu’il serait disculpé d’un mot.
Mais Cadenet jugea tout de suite que si les gendarmes emmenaient Henri, le jeune homme était perdu.
— Tu as raison, mon ami, dit-il ; il faut nous défendre d’abord… Nous verrons après.
