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— C’est mon ami, répéta Brulé, et puisque tu l’as trahi, va-t-en avec les royalistes, et emporte ton or.
— Un moment, soyons pas pressé, père. Faut bien causer. Alors, c’est votre ami ?
— Oui.
— Faut croire qu’il ne l’était pas une certaine nuit, voici vingt ans.
— De quelle nuit parles-tu ? fit Brulé.
— De celle où la mère Brulé lui donna deux coups de couteau.
