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gade touchait à un cheveu de ta tête, il compterait rudement avec moi.
— Vrai ? fit le Bouquin qui prit son air naïf.
Le père Brulé avait eu un regard farouche, flamboyant et sournois, en même temps ; ce regard de bête fauve qui se rapetisse en un coin de forêt, aiguise ses dents blanches et est prête à bondir.
— Ah ! vous êtes crâne, vous ! dit le Bouquin.
