rhétorique, la science morale du moins y gagnera.
Il n’est jamais déshonorant pour une femme d’avoir été aimée et chantée par un vrai poète, même quand elle semble ensuite en être maudite. La plus prude serait intérieurement flattée que son nom aille rejoindre celui des Éléonore, des Elvire, et, s’il ne tenait qu’à elle, on publierait sans plus tarder les vers qui sont pleins de son image. Le temps en s’enfuyant permet d’ailleurs bien des révélations ; les deux intéressés ayant depuis des années disparu de ce monde, il n’y a pas à craindre que leur cendre refroidie se ranime pour réclamer contre les confidences que l’amant avait préparées pour le temps où il ne serait plus. Profitons du détour qu’il a imaginé pour nous apprendre bien des choses qu’il n’était pas fâché que l’on connût, sans avoir à les dire en face. Profitons-en, mais n’en abusons pas ; il est des confidences dont on ne doit faire qu’un usage restreint.
Son Livre d’amour débute par une pièce bien étrange, intitulée l’Enfance d’Adèle, où
