« J’appris d’abord, dans mes courses lascives, à discerner, à poursuivre, à redouter et à désirer le genre de beauté que j’appellerai funeste, celle qui est toujours un piège mortel, jamais un angélique symbole ; celle qui ne se peint ni dans l’expression idéale du visage, ni dans le miroir des yeux, ni dans les délicatesses du sourire, ni dans le voile nuancé des paupières. Le visage humain n’est rien, presque rien dans cette beauté ; l’œil et la voix qui, se mariant avec douceur, sont si voisins de l’âme, ne font point partie ici de ce qu’on désire : c’est une beauté réelle, mais accablante et toute de chair, qui semble remonter en droite ligne aux filles des premières races déchues, qui ne se juge jamais en face et en conversant de vive voix, ainsi qu’il convient à l’homme, mais de loin plutôt, sur le hasard de la nuque et des reins, comme ferait le coup d’œil du chasseur pour les bêtes sauvages ; oh ! j’ai compris cette beauté-là. »
S’il est des erreurs agréables et des fautes qui, bien confessées, deviennent à l’instant contagieuses pour l’imagination humaine, il
