composer un livre hybride, moitié figue, moitié raisin, où le roman dissimule et farde la réalité.
Nos grands éditeurs savent cela ; ils servent le public à son gré. Tous les deux ou trois ans, sans plus, ils publient pour la montre un beau livre, admirablement imprimé et illustré, sur d’excellent papier, qui leur revient cher et leur fait honneur. Moyennant quoi, ils inondent le marché d’avalanches de mauvais chiffons barbouillés d’encre, qui, dans cent ans d’ici, ne seront que fumier. « Nous sommes la crème fouettée de l’Europe. » Ce mot de Voltaire reste vrai. Notre attention se lasse vite et veut que l’on l’amuse. Au sérieux et au solide, elle préfère le piquant, le brillant, le pimpant, les colifichets. Le Dictionnaire de l’Académie rapporte moins que la Mode illustrée à la maison Didot.
Demandez à un libraire quels sont les volumes d’un débit assuré, jamais il ne vous citera de traité savant ni même d’ouvrage de critique. C’en est fait de la littérature proprement dite. Elle a beau s’émailler de jeux de mots et panacher ses tirades du pompon des bons principes, on n’en veut plus. Un écrivain qui ne manque
