trempée dans la charité chrétienne, le peintre avait soigné son portrait avec amour et respect. Pas de restriction à la louange, une large sympathie embrassant tous les traits du modèle et couronnant son front d’un nimbe glorieux. Il avait prêté de sa propre finesse et de sa grâce au savant mais rude traducteur d’Hippocrate, dont quelques parties un peu sombres et hérissées choquaient sa délicatesse.
Croit-on que l’apothéose satisfit complétement celui qu’elle déifiait ? Oh ! que nenni ! M. Littré aspira sans éternuer le flot d’encens auquel une main, déshabituée de le prodiguer, ajoutait tout son prix ; sa modestie ne s’effaroucha point et ne fut choquée que du seul endroit où l’on disait de son père : « Il avait eu la vie rude et même misérable ; il avait été pauvre, et il lui arrivait de le rappeler à son fils en des termes qui ne s’oublient pas : Il m’est arrivé de manquer de pain, toi déjà né. Cela devenait un stimulant ensuite pour acquérir le pain de l’esprit, et surtout pour être disposé à le partager avec tous. »
Y a-t-il là, je vous le demande, rien que
