ses leçons et allant, vêtu d’un manteau de poète, les débiter avec un accent picard, une voix vibrante, une tendresse de cœur qui ôtent toute sécheresse à ses dissections infinies, triomphent de l’aridité du sujet et lui gagnent son auditoire.
Je décrirais les longues files d’étudiants et de messieurs gravissant l’escalier du marché pour atteindre au sommet de la colline sur laquelle est perchée l’Académie, en compagnie des dames et demoiselles à qui la galanterie du professeur a ouvert les portes du sanctuaire.
Je suivrais le retentissement du cours jusque dans les cafés de la ville, où tous les soirs un grand diable de loustic parodie, monté sur une table, la leçon du jour, singeant, à la grande joie des badauds réunis autour de lui, la voix et les tics de l’historien de Port-Royal.
Je citerais la satire indignée qu’un certain Delacaverne lança contre ces profanateurs, et dont Sainte-Beuve eut le bon sens d’empêcher la publication.
Dans un épithalame final, je chanterais Io ! Hymen ! Hyménée ! en l’honne
