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SINISTRE
Un coup de vent de mars siffle dans les cordages.
Les promeneurs du soir laissent nos quais déserts.
La nuit vient. Les pécheurs regagnent leurs rivages.
Le mistral en charpie a cardé les nuages,
Et le soleil s’abîme à l’horizon des mers.
Des vagues, ou plutôt des montagnes mouvantes,
Heurtent avec fracas leurs fronts blancs de fureur.
Leur rude choc produit des notes effrayantes :
On dirait que le ciel hurle avec ces tourmentes,
Et qu’il mêle sa foudre à ce sauvage chœur.
Ô terreur ! Regardez cette pauvre nacelle
