Entraîne le pécheur brisé,
Tandis qu’une roche qui tombe
L’enferme, comme en une tombe,
Dans cet enfer improvisé.
— M’aimes-tu maintenant ? dit une voix de femme ?
— Non, cria le pêcheur ; non, non, fuis, spectre infâme !
— Une dernière fois, veux-tu m’aimer ?
— Non.
— Meurs !
Et la mer entendit d’infernales rumeurs,
Comme en jette aux glaciers l’ours que l’hiver affame.
V
Le lendemain, on vit flotter auprès des bords
Les débris mutilés de la blanche nacelle.
La pâle fiancée y vint chercher le corps
De celui qui mourut pour lui rester fidèle ;
Mais elle ne trouva que de sanglants lambeaux
Que l’on ensevelit dans ces grèves funestes ;
Et la grossière croix qu’on planta sur ces restes,
Du meurtre du marin accuse encor les flots.
