— Bah ! mon enfant, cela n’est rien.
Il en viendra d’autres, combien ?
Plus tard, quand tu seras moins nue.
D’ailleurs, je t’avais prévenue,
L’homme et la femme vieilliront,
Avais-je dit. Et sur leur front
Les rides se multiplieront,
Tu n’y saurais couper, ma vieille,
Argile idéale, ô merveille !
Dure est ma loi, mais c’est ma loi.
— Eh ! que me fait à moi, ta loi ?
Lui répondit la pauvre femme,
Je la trouve stupide, infâme.
Vieillir tant que tu voudras, mais
Ce que je n’admettrai jamais,
C’est d’être ainsi défigurée ;
Jamais, entends-tu bien, jamais,
Pourquoi rendre laid ce qu’on crée ? »
Le Seigneur trouva superflu
D’insister, et dit : lanturlu !…
Et voilà des siècles, en somme,
Que les filles d’Ève sont comme
Leur mère, et ne sauraient d’abord
Se faire à la navrante idée
De devenir toutes ridées.
Et je ne leur donne pas tort.
Page:Ponchon - La Muse gaillarde.djvu/63
Cette page a été validée par deux contributeurs.
