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Je ne vais pas vous la décrire.
À quoi bon ? Sachez seulement
Que les murs étaient de porphyre
Et les voûtes en diamant.
Qu’importe, au surplus. J’en appelle
À tous nos buveurs éclatants,
Une cave n’est vraiment belle
Que par ce qu’il y a dedans.
C’est donc là que cet homme antique
Passait la plupart de son temps
Entre ses Bordeaux authentiques
Et ses Bourgognes évidents.
Or, un jour de triste mémoire,
Se flattait notre bec-salé
De boire comme une écumoire,
Lorsqu’il ne trouva plus sa clé.
Il la chercha bien des journées,
Mais en vain. Il n’en dormit plus,
Pendant des mois et des années
Tous ses soins furent superflus.
Cette clef paradisiaque
Était perdue à tout jamais.
Il devint hypocondriaque
Et n’exista plus désormais.
