Cette page a été validée par deux contributeurs.
Nous n’irons pas à l’église,
Mince d’horizon !
— Quatre murs, quoi qu’on dise
Sont toujours prison.
Mais dans la forêt voisine,
Sous le grand ciel bleu ;
Les forêts sont, j’imagine,
Plus pleines de Dieu.
N’aurons non plus de prêtaille
En habits de paon,
Dont la voix nasille et braille :
Balaban, ban ban.
Je ne veux pour tous murmures
Sous les verts arceaux,
Que le chant dans les ramures
Des petits oiseaux.
Et les pins mélancoliques
Pour mon cœur fervent
Seront les orgues mystiques,
Si souffle le vent.
Les cieux, comme une féerie,
Seront éclatants :
Poète qui se marie
A toujours beau temps.
