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Il était là, de male sorte,
À faire les cent pas carrés
Quand il s’avisa d’une porte
Qui lui parut lui dire : Entrez.
Il pensa : « Qu’est-ce que je risque ?
Entrons toujours, nous verrons bien.
Ce qu’il y a, je le confisque…
S’il n’y a rien, n’y aura rien. »
Une grande salle d’or jaune
S’offrit à ses yeux éblouis,
Et c’était la salle du trône
Où Dieu fait son petit Saint Louis.
Alors lui vint l’idée extrême,
Et combien sacrilège aussi,
De s’asseoir sur le fauteuil même
Divin. Dès qu’il y fut assis
Son regard traversa l’espace.
Il en fut tout estomaqué :
Il voyait tout ce qui se passe
Sur notre globe terraqué.
Et, notamment, il vit sa femme
Bourlinguer avec un milord :
« Garce ! s’écria-t-il. L’infâme…
Comment, je suis à peine mort,
