Et je voyais aussi les esclaves soumis
Des Cubas, des Florides,
Dans les champs de tabac, ainsi que des fourmis,
Sous les zones torrides,
S’agiter nuit et jour, et trier avec soin
Les feuilles capitales,
Et les mille travaux et tout le tintouin,
Jusqu’aux boîtes finales.
Ces boîtes débarquaient, sans passer à l’octroi.
Aux quais de la Tamise,
Puis elles s’entassaient tôt après chez le Roi,
Dans l’armoire aux chemises.
J’ajoute qu’il m’en donnait une, aimablement…
La vision fut brève,
Car je me retrouvai, comme aujourd’hui, fumant
Un bon cigare — en rêve !
Et je me consolai. Sont-ils si bons que ça,
Les cigares qu’il fume,
Après tout ? Là dessus qui donc se prononça ?
Un simple « gens de plume ».
Un roi peut être un roi superbe de tout point,
Un César des plus rares,
Et faire le bonheur de son peuple, et ne point
S’y connaître en cigares.
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