La loi s’y trouvant telle,
Que ma femme fidèle
Si je meurs avant elle
Doit me nourrir encor !
Bien mieux, si la « biture »
Est mon léger défaut,
Ma seconde nature,
Elle doit — il le faut —
Bien loin qu’elle sévisse,
Mettre tout son office
À respecter mon vice
Par delà le tombeau.
Chez nous, c’est un calvaire
Pour un verre de trop,
La femme vocifère,
Glapit comme un blaireau ;
Elle peste, elle rogne,
Vous traite de carogne,
D’enfant de la Pologne,
Et de fleur de bistro.
Tandis, là-bas — macache
Que si je suis nanti
D’une épouse malgache,
Elle ne m’abrutit.
