Il faut avoir un fier toupet,
Pour mettre une étiquette
Semblable, à votre vin suspect,
Véritable piquette !
Il n’est, chez nous, maigre pinard,
Qui ne soit cent fois brave
Comme le vin le plus gaillard
De vos meilleures caves.
Appelez-moi de quelque nom
Que vous voudrez… Pancrace,
Népomucène… Agamemnon…
Mais, mes enfants, de grâce,
N’appelez pas vin Bourguignon
Le vin de votre flore.
Enfin, pour votre instruction,
Que vous dirai-je encore ?…
Vous planteriez, ô Melbournois !
Sur vos coteaux barbares,
Les plus fins de nos ceps gaulois,
Nos « pineaux » les plus rares,
En vain ! Car, à ces gaillards-là,
À ces vrais gentilshommes,
Il faut ce terroir de gala,
Dont, Dieu merci ! nous sommes.
