Tantôt venait un Russe, à la démarche lente ;
À sa barbe, à ses cils, tout blanchis de frimas,
On eût cru voir marcher une image vivante
De l’Hiver, vieux tyran de nos rudes climats.
Plus souvent, sourds au bruit, indifférons aux scènes
Que le fleuve et la rive offraient de toute part,
A nos libres pensers abandonnant les rênes,
De sujets en sujets nous volions au hasard.
Le jeu des histrions, la guerre des poètes,
Les mille événements des cités et des cours,
Les naissances, les morts, les combats ou les fêtes
Ne venaient qu’en passant occuper nos discours.
Que nous faisait l’Europe et les riens qu’elle enfante,
Vain produit du moment et de l’oisiveté ;
Poussière qui s’enfuit sous la roue inconstante
Du char éblouissant de la Frivolité ?
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